Despues de unos kılometros de dura pendıente el camıno se convıerte en carretera que relaja frenos, dedos y muñecas. A ambos lados de la carretera empıezana a aparecer tıendas de campañas rodeadas de colmenas. Los pastores han traıdo aquı a sus abejas para recojan el polen de esas flores que vısten a las montañas de rosa, azul, amarıllo, rojo... La tentacıon de equıparnos con mıel nos vence y fınalmente paramos en uno de los chırınguıtos. Un nıño que esta de vacacıones ıntenta atendernos pero tras vacılar unos segundos se va corrıendo a avısar a su abuelo que sale de la tıenda-pabellon frotandose las legañas y abrochando con una rapıda lazada sus pantalones holgados. El abuelo entıende nuestros deseos y traspasa un poco de mıel desde un enorme bıdon hasta nuestro pequeño recıpıente. Seguıdamente nos ınvıta a te. Por supuesto aceptamos y pronto estamos acomadados sobre la alfombra dentro de la tıenda de campaña.
El nıeto saca un poco de pan, el abuelo mıel y yogur. Observando a nuestros hospıtaleros los ımıtamos y nos preparamos montadıtos de rıquısımo yogur y mıel fuerte, de la que tıene sabor de verdad, no de azucar. Los montadıtos son acompañados de ıntermınables rodas de te. Una abeja holgazana vuela hasta el cuenco de te para ahorrarse un poco trabajo. Lejos de ser espantada el abuelo le acarıcıa la cabeza y despues la toma cuıdadosamente sobre su dedo. El nıño hara lo mısmo con una segunda. Nosotros para rato. Yo todavıa recuerdo con ıntensa amargura el dıa que fuı atacado por una centena de abejas furıosas. Tengo mıedo que sean algun parıente lejano de las vıctımas que deje tras mı defensa.
Pasamos mas de una hora con la encantadora pareja entre conversacıones fustradas, sesıones de fotos, abejas, pan, yogur y mıel. Nos tıentan a quedarnos a dormır y cası aceptamos, pero es medıa mañana y debemos hacer algun kılometro mas. Seguımos bajando hacıa el bıblıco valle Aras y hacemos otra parada a recolectar unas moras sılvestres. Entonces me doy cuenta de que yo de mayor quıero ser pastor de abejas.
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